Мы идём по тёмному цеху, освещение мерцает, где‑то капает вода, пар свистит, вырываясь из небольшого отверстия в трубопроводе. Старые пульты управления, покрытые пылью, копотью и паутиной. Проходя мимо пультовой, улавливаешь запах сигарет и кофе — верные, вечные спутники оперативной смены. Слева, на высоте метров десяти, работают котлы, издавая звук, схожий с рёвом Роковой горы в самом сердце Мордора. Весь путь пропитан хтоническим ужасом — не хватает только своего Фредди Крюгера или Джейсона Вурхиза. Хотя кто знает, что тут по ночам происходит.

И вот мы приходим к нашему месту « (далее…)